Как пишутся стихи…
Стихов не писала. Вернее в отрочестве и юности иногда рифмовала слова, потом использовала стихотворную форму в открытках-поздравлениях. Но не было потребности выразить себя. Как в том анекдоте: могу копать, а могу и не копать.
Потребность складывать слова в стихотворные строки возникла неожиданно и сразу. Поздно. В 50 лет.
Своеобразным толчком к стихотворчеству послужила болезнь. Заболела серьезно. Кроме недомогания, изматывали мысли о том, что это неотвратимо, надолго, мешает жить, снижает настроение.
Мучил вопрос: как быть? Как выбраться из болезни? Ответ пришел неожиданно: творчеством я себя вытяну. Эта мысль вдруг четко сформировалась в сознании. Будто кто подсказал. Догадываюсь кто.
Я ехала в троллейбусе на занятия. Шел дождь. Я смотрела в окно на движущийся пейзаж и размышляла: рисовать я не умею, хоть очень хочется, лепить тоже, писать даже не пробовала. А вот стихи? Они ж небольшие. Можно начать. Даже здесь, в троллейбусе! Строчки возникли сами собой:
На улице дождь бесконечный.
Падают капли, как слезы…
Дальше – больше, к моменту выходу из троллейбуса стихотворение было готово. Неказистое, но искреннее. Я повеселела. Выход был найден!
И пошло-поехало. Будто кто-то шептал мне в уши строчки, рифмы. Сами собой складывались образы. Мне оставалось только записывать. Иной раз строчки приходили ночью. Приходилось вставать и записывать, чтобы не забыть. Я шутила: какой-то канал открылся.
Лет восемь я преподавала на филологическом отделении теорию литературы. Казалось, знала, как надо писать. Стала экспериментировать с рифмами, ритмами, стихотворными размерами, жанрами. Увлекательное занятие, доложу я вам!
Как-то ехали в поезде, слушая стук колес, захотелось в этом ритме написать стихотворение. В поезде шумно, рядом расположились цыгане. А я сижу у столика и кропаю на клочке бумаги. Пока помню, пока идут строки:
Стучат колёса на перегоне,
Мы едем к деткам в седьмом вагоне.
Они нас встретят, они скучают
Тепло приветят,
Напоят чаем.
Темы простые, брала из жизни. Слова бесхитростные, чувства те, что внутри меня. Я нигде не печаталась. Показывала мужу. Он у меня первый читатель и критик. Потом - сестрам и подругам. Вроде похоже на стихи. А не писать не могла. Слова и образы, ритмы и рифмы переполняли меня, просились наружу. Ни заесть, ни запить, ни заспать! Выплесну все это на бумагу и успокоюсь. Так продолжалось без малого 4 года.
Параллельно с педагогической деятельностью стала пробовать себя в журналистике. Пригласили на работу в женский городской журнал. Потом в газету. Писала очерки, интервью, статьи. Заказчики и редактор с директором были довольны. Мне тоже нравилось. Это было новое дело для меня. Получалось.
К этому времени стихи в моей души стали сходить на нет. Сначала не находила тем, потом мучительно подбирала рифмы. Все! Канал закрылся. А не попробовать ли мне прозу? Задумала небольшую повесть о себе и своей семье. Написала. Потом рассказы. Их было немного.
И вновь болезнь! Как гром среди ясного неба! Инсульт. Потеря сознания, памяти, интеллекта, обездвиженность. Мыслей не было. Долго выбиралась из этого тяжелого состояния. Но писать уж больше не смогла. Пыталась, но… не получалось. Мысли и слова разбегались. Очень горевала я об этом. За все это время написала только два стихотворения и одну зарисовку. Жалела, что потеряла эту способность – писать.
Но совершенно неожиданно пришел новый дар – рисование!
Продолжение следует…
