Литературная страничка

Привет, подруги! Рада новой  встрече с вами. Сегодня предлагаю для обсуждения новую тему: "Как рождаются стихи?" Наверное, у всех по-разному. но есть, видимо, что-то, что как-то цепляет твое сознание или чувство, что-то, что удивляет, кажется необычным. В общем, должен быть какой-то посыл к тому, чтобы появилась первая строчка или рифма.

 

Однажды я спешила на работу (это было еще тогда, когда я работала), спешила на занятия в колледж. Путь мой пролегал мимо сквера. Я много раз ходила по этой дороге, но тут я  даже остановилась, меня поразил необычный вид дерева - рябины.  Рябина - мое любимое дерево. Его крона показалась мне необычной, будто пышные волосы прически, расчесанной на пробор (дерево было слегка расщеплено сверху). В моем сознаниии внезапно возник образ тоненькой  стройной девушки с пышной прической с пробором. Дальше фантазия подсказала историю этой девушки-рябинки. Всю дорогу до колледжа я искала и находила слова, чтобы рассказать трогательную историю этого деревца.  И появилось вот это стихотворение:

 

Среди высоких, строгих елей

Растёт кудрявая рябинка,

Красиво оттеняя зелень

Своей нарядной пелеринкой.

 

Задира-ветер подкрадётся

К ней незаметно. Дует в спину,

В лицо ей весело смеётся:

Он хочет поиграть с рябиной.

 

Она стоит, склонив головку,

Дрожит, позванивают листья.

Она в смущеньи, ей неловко,

И вспыхивают жарко кисти.

 

А ветер-озорник играет

С листвою деревца зелёной,

С разбегу шумно налетает

И шепчет ласково, влюбленно.

 

Скрипят колючие соседки:

«Не стоит твоего вниманья.

Он шалопай, он треплет ветки,

Не замечай его старанья».

 

Дрожит рябинка, их не слышит.

Ей зябко на ветру и жарко.

И чувствует, как ветер дышит.

Нет слаще от него подарка.

 

А ветер вновь её ласкает

И расплетает косы-ветки,

С кистями красными играет

Назло ревнивицам-соседкам.

 

«Не устою», - решила. – «Точка».

Руками-ветками всплеснула,

Свои дрожащие листочки

Навстречу ветру протянула.

 

Промчалась Осень. Где ты, ветер?

Давно удрал шельмец на волю.

Быть может, кто его приметил?

 Ну что ж, ищите ветра в поле.

 

Рябина сохнет и скучает.

Опали золотые листья.

Лишь кровоточащие кисти

На теле дерева зияют.

 

Опять Весна. Всё оживает.

А в сквере подросли берёзки…

И только грустная рябина

Своей растрёпанной причёской

О той любви напоминает.

16.09.03.

 А как этот процесс творчества протекает у вас? Поделитесь.