Слова, слова... Бывает, страницами шелестят. Тихо-тихо, еле-еле. На ушко. Со смыслом. Бывает, гремят барабанами. Лупят наотмашь. Не щадят. Не разбирают.
Случаются задумчивые. Замирают на полпути. Поскальзываются, вздрагивают. Потом — встряхнутся — и дальше, дальше.
Или — бестолковые. Горластые.
Перебивают, наскакивают, гомонят. Фантики шуршащие. Обертки искусственные.Слова...
Честные попадаются. Как лес за дорогой. Как речка в детстве. Без прикрас.
А следом за ними — лакированные. Пластмассовые, как искусственные цветы. Ни запаха, ни радости. Вранье сплошное с бантиком на упаковке.
Дальше — больше. Скользкие подтягиваются. Яд сочится. Каждый звук — отравленный. Заледенеешь — и не отогреться никак, кажется.
Но и лекарство есть— теплые. Завернешься в них — и не больно совсем. И не страшно ни капельки. И столько всего впереди.
Слова, слова...
Часто — обычные. Ежедневные. Дежурные. Как уроки по расписанию. Но — тоже нужны.
Порой — нарядные. Гости на балу. Одно другого краше, ярче, увесистее. Пестрые бывают — рябит аж. Толпятся, красуются, друг друга обставить норовят.
Иногда — дорогие. Высшей пробы. Отборные. Не для сборника цитат — для сердца. Для ума еще.
И уж совсем редко — самые важные. Простые вроде, но... Не объяснишь их. Не сравнишь ни с чем. Не опишешь.
Скажешь только.
Или услышишь.